¿Cuál es tu don?

Mi nombre es David, y puedo volar.
Hace años tenía miedo a llevar a alguien en mi vuelo, por si caía yo dañar a mi compañera.
Hoy sé que eso no puede suceder, nadie que vuele conmigo, si se mantiene a mi mano, caerá, pues sé que puedo volar al igual que puedo caminar, al igual que respiro. Tan natural como todo ésto.

Con Bob Dylan la Academia Sueca premia La Poesía en sus orígenes

Hoy la academia sueca ha premiado un tipo de poesía que nunca fue premiado, el del ser humano en sus orígenes, que no sabía escribir, pero sí sabía cantar, y cuando quería rezar, mostrar una emoción, un sentimiento, una queja, o contar una historia épica o amorosa digna de ser contada, para que no cayera en el olvido y fuera difícil de olvidar y fácil de transmitir de boca a boca, de generación en generación, siempre se hacía acompañar por la música. La poesía nació cantada, que luego sólo se considerara como poesía la cosa escrita para elitistas fue una derivación. Por eso hoy, más que muchas otras veces, el Nobel de Literatura ha sido justo, premiando a un poeta que canta sus versos. Felicidades, Mr. Dylan.

Negaciones y negociaciones entre dos ángeles cegados por el llanto

-El deseo es infinito.
-No, el deseo es breve, y es más, es neutro, se torna del color del alba en que despiertas. Se eleva como una paloma hacia la cima del cielo y vuelve hacia el ocaso como el Carro del sol.
-La muerte vibra.
-No, la muerte no se mueve y es quieta, no avisa y no amenaza, es el zarpazo voraz del silencio, la cuna oscura de los nonatos, la matriz sin vías de escape.
-La pena es lágrima.
-No, la pena es la sonrisa amarga e impotente del payaso mundo, del destierro de la experiencia, de la nada y del nunca; sobrecoge y empuja el llanto, pero no es el llanto.
-El amor es sendero.
-No, el amor se acaba, el amor no llega, el amor es cómo y es quién y es qué; pues el amor delimita las parcelas de la necesidad de la persona, de la cultura, del cosmos civilizado; pues si se abriera el amor sería como la tierra abriéndose por la impetuosidad de los mares.
-La memoria es emotiva.
-No, la memoria es un museo ...
-El libro es árbol, pues tiene hojas.
-No, basta, no tienes ni idea de tus afirmaciones, vienes y dices como quien está cargado de sabiduría y experiencias, pero no, no sabes ni andar, ni mirar, ni respirar.
- ...
-Sí, llora, pues por no saber no sabes ni saber la pena, ni gustas bien del amor, ni sabrás morir, pues no has sabido vivir. Quién te dijo que abrieras la boca, qué te hizo suponer que ibas a ser escuchado, cómo te has atrevido a aseverar ...
-El infinito es deseo, la vibración se muere, la lágrima es pena, el sendero es amor, la emoción es memoria, y el árbol es libro, pues tiene hojas.
-No sé, calla.
- El deseo es infinito, la muerte vibra, la pena es lágrima, el amor es sendero, la memoria es emotiva, el libro es árbol, pues tiene hojas.
-Calla, no sé.
-El infinito es deseo, la vibración se muere, la lágrima es pena, el sendero es amor, la emoción es memoria, y el árbol es libro, pues tiene hojas.
-¡Calla, ya!
-...
-Qué sabré yo, Vida, de todas esas hojas y su memoria. ¡Qué sabré yo, ángel cegado por el llanto!